Os felizes não podem ser poetas!

Os confusos também não.

Os hipócritas muito menos.

A poesia cabe aos que amam e estão desesperados!

Ou aos que: desesperadamente amam!

Há dias estou confusa, porém hoje, minha confusão atingiu patamares tão insanos em que minha tristeza oprime meu peito, dor colossal...

como se todo o mármore da beleza romana estivesse dormindo sobre ele.

Há um frio dentro de mim.

Um algo que queima frio.

Eu que há tanto não escrevia,

agora brotam de mim flores de melancolia,

verços de dor,

tristeza em poesia.

By: Peregria 01-06-2009
madrugada